у меня есть давняя подруга, которая может из любого хлама сделать что-то напоминающее произведение искусства. например из 2ух листов газеты, путем их комкания, рвания, сворачивания и еще каких-то немудреных действий она сделала птичку в клетке. или самолетик из банки из-под кофе и пары линеек. и, блин, прикольно получается.

так вот. я сейчас себе напоминаю её. сижу с остатками чувств, планов и надежд, которые пропустили через шредер и пытаюсь склеить (причем, соплями, по-ходу) что-то чем можно было бы существовать до тех пор, пока я не найду краски и холст,что бы нарисовать новое. или глины, что бы слепить..
это все даже не грустно, нет. это очень убого. придумывать новые правила для не_твоей уже игры. и отводить себе самую паскудную роль.
чувственный мазохист.